Flexibilidade Ortográfica

Entendo por Flexibilidade Ortográfica a possibilidade de fletir o sentido das palavras até que se tornem o que eu quero que sejam.

Não que esse seja realmente o significado, mas é assim que eu quero que seja. E isso já é pôr em prática a minha teoria.

Nesse exato momento quero que Preocupação seja um doce feito com frutas cítricas e mel no norte da Miséria, que é um vilarejo muito fértil situado nos fiordes noruegueses.

Em Miséria, uma vez por ano comemora-se o Trabalho, que é uma data especial onde todos comem Preocupação deitados em suas redes enquanto lêem historinhas do Patrão, comediante local, e ao pôr do sol, enquanto assam Memorandos (semelhantes a marshmellows) na fogueira, relembram o quanto tinham medo da Demissão, uma espécie de ‘bicho papão’, que apesar de assustar as crianças, todos sabem que não existe.

(por Zé Mingau)

Incapacidade

Fui atravessar a rua e quase fui atropelado por um motorista retardado que não ligou a seta antes de virar a esquina.
Ele parou pouco a frente do ponto onde quase me atropelou.
Eu parei também e olhei pra ele, ainda com um pouco de esperança de ouvir um pedido de desculpa. Ele gritou um palavrão e me chamou de viado.
Não conseguiria mensurar o ódio que senti naquele momento.
Primeiro pelo incidente que poderia ter um final pior, depois pela minha incapacidade de fazer qualquer coisa.
Na hora, várias possibilidades me passaram pela cabeça: podia ter ido lá, e espancado o cara, mas não me garanto o suficiente, então reprovei. Podia ter xingado de volta, mas apenas isso não ia me fazer sentir melhor. Reprovei também. Podia tê-lo processado por me chamar de viado, mas não ia dar em nada. Porque sou hétero. Só viados tem o direito de processar por serem chamados de viados, o que não faz o mínimo sentido pra mim. Eu só posso processar se alguém me chamar de hétero? As possibilidades de alguém quase me atropelar e gritar “SEU MACHO!” são nulas. Isso reprova também a idéia do processo.
Tive raiva de mim também.
Cheguei ao ponto de pensar “Devia ter ficado na frente do carro.
Faria um estrago no capô e ainda sujaria o pára-brisa todo de sangue. Hahá!”


(por Zé Mingau)

Mais feliz que os poetas

“Sozinho?”. Todo mundo perguntou isso. Sim, sozinho, oras! Qual o problema? O que tem de estranho nisso?

Como assim “o que você vai fazer na praia sozinho”? O que se faz numa praia, droga?
Ta bom, eu sei. Eu não gosto de praia, admito.
Mas fui pra lá andar. Caminhar ao lado do mar.
Num tem nada a ver com coisa de corno ou fossa!

É quase como um poeta, sabe?

Como o Carlos Drummond de Andrade, em Copacabana, ou Edgar Allan Poe num cemitério, sei lá.

Acho que a única diferença entre eu e os poetas é que eu não sei fazer poesia. Detalhe que eu ignoro.

Na verdade não é que eu não saiba fazer poesias.

É que eu ando por lugares belos, os contemplo, e é uma sensação perfeita.

Então eu canalizo todo esse bem estar e guardo só pra mim, diferente dos tolos poetas que o dividem com os outros, em suas poesias.

Acho então que posso dizer que sou mais feliz que os poetas.

(Por Zé Mingau)