O Pulso

A Moreninha

2012-02-07T03:39:00.000-08:00

Figuras à beira-mar. Pablo Picasso

Nunca tiveobsessões. Aliás, nunca tive depois que conheci aquela Moreninha. Mulherdifícil, misteriosa. Chegou à minha casa após 3 anos me obrigando a gostardela. Veja bem, 3 anos! Até hoje continua sem me dizer a que veio. Ora meengana, ora me deixa em dúvida sobre o certo. Verdade é que comecei a deseja-lade tal forma que não consigo deixar de falar dela nas conversas de bar com meusamigos. Nem eles e nem eu conseguimos entendera tal Moreninha. Mas também não quero que eles a entendam; basta que somenteeu. É, obsessão.

A mulher é louca emalandra. Anda de mão em mão na rua, entrando nas casas, desfazendo famílias,inclusive, soube de moças que se perderam por culpa dela; pelo que dizem, sóolharam de canto. De noite, a dama volta para casa, sorridente, pois ninguémconseguiu dizer o que ela queria que dissessem. Mulher estranha! Deita em minha cama, espaçosa, confortável,mas nem assim me deixa adentrá-la. Faz-se mais desejosa a cada dia, no entanto,não me deixa devorá-la. Ela me devora. Já perdi as contas de quantos sonos perdi por causa dos caprichos dessadoida. Maldito, maldito seja quem inventou tal mulher!

Viro, desviro a talcom toda autoridade que tenho sobre ela; eu deveria ter alguma, de certo. Elatem que ser minha. Só minha! Ai de quem desvendá-la primeiro. Certa vez, umcompadre disse que havia entendido o rebolado da morena. Joguei minha cervejainteira nas ancas do safado! Avisei-o que era minha e que de rebolados cuido eu.Passei três anos do lado daquela danada, para um sacripanta escrever e declamarbesteiras sobre ela? Jamais! Ela é minha. Não sou dela.

Um dia debrucei emsuas voltas e fiquei a olhar. Ler. Ela ria e sussurrava em minha mente (comopode?) que de nada eu sabia. Nem saberia. E danada como só, zombou mais uma vezde mim. Joguei-a no chão e avisei:

- Diaba! Do seucanto nunca mais te tiro!

Ainda hoje, olho aMoreninha no seu canto, risonha, feliz, zombeteira. Até hoje não a desvendei.Continuo um homem obsessivo, sempre olhando de canto para aquele colosso,irritado, vencido no espelho refletido. Amanhã pretendo ligar para umpsiquiatra e pedir o socorro velado. Quero remédios. Remédios para o encanto da Moreninha.

Adeus aos lagos

2012-02-06T03:50:00.000-08:00

foto tirada do site http://bit.ly/wYljQj

Insisto em dizer adeus

um até breve não me basta

já me despedacei

então ponto

adeus!

Deixa de retardar minha partida, adeus

o fim é necessário pra quem passa

isso lembro, já lhe falei

então pronto,

adeus!

Chega dessas coisas repetitivas

Nas tuas palavras tão perdidas,

Não brotam mais águas nos teus lagos

Nem teus lábios mais estão a desejar,

quem me dera te interessar

os poemas que lhe faço,

ou as noites que lhe dedico.

Por isso sempre sussurrarei baixo

a partir de hoje,

E assim sempre que os lagos secarem,

Na primavera ou no inverno

direi sempre baixo,

para ninguém escutar,

“Adeus, meus lagos.”

Não há

2012-01-30T04:01:00.000-08:00

Fonte: http://migre.me/7Jnsu

Não há nada pior
que panela na pia,
visita de tia,
televisão quebrada,
parede rachada,
espinha de peixe,
manga com leite,
malandro sabido,
sujeira no umbigo,
chuva de repente,
dia muito quente,

chorar de amor,
sofrer de dor,
não ficar famoso,
ficar idoso,
cama desarrumada,
verso que não rima com nada,
fome, miséria, pobreza…
Nesse momento
não há nada que rime,
não há.

Estrangeirismo

2012-01-27T04:34:00.000-08:00

Tirada do site: http://migre.me/7Hh3t

Minha terra tem pensamento
toda vez que me dá recaída,
amor de uma vida insistida
o chamado que vem do teu aroma
alcança ao cume da paixão
entrelaçando a carne a razão,
um monstro com desejo,
sem carência de atenção.
Palmeira e sabiá pra quê,
Se me sobra ilusão?
não volto para lá,
Se voltar para minha terra
ela vai me devorar.

No meu céu chuva torrencial,
Para as ancas refrescar,
e os ouvidos transbordando
de tanto te escutar,
logo velho vou ficando
e cansado vou ficar,
Para que sabiá?
não volto para lá,
Se voltar para minha terra
ela vai me devorar.

Navegação

2012-01-27T03:39:00.000-08:00

Tirado do site: http://migre.me/7HeqF

Vento que sopra dentro do peito

Esvaziou meu pulmão de ar,

Meu olhar de manso, tempestuoso

Meu corpo a balançar.

Fez o sangue borbulhar

Faz o que tem que ser feito

Aqui no meu leito

Quero navegar

É vazio

A distancia que aumenta

A figura que te surge

No meio do esguio e frio

Barulho da tormenta

De alcunhas e desvios

A tormenta bate devagar

Unge minhas vistas,

Que um porto estão a procurar.

Marseille

2012-01-27T03:30:00.000-08:00

La liberté guidant le peuple

Sábado a trabalhar
Amassar, desamassar ,
Só a boca pode bocejar,
As mãos o ordenado tocar,
As orelhas de gritos queimar,

Nada de se armar,
nada do que reclamar,
O coração de vazio deve ficar,
e nada de marchar, marchar

Comer sem cantar
na tua mão o prego cravado
A aumentar o sufoco plantado
Algo meio impregnado
Nada de pulso cerrado,
Nem de choro aliviado,
Nada de marchar, marchar

Os livros queimar,
O ímpeto incendiar,
do fazer e do rezar.
E já sabendo do crime de calar
Sem querer te censurar
Te digo que o que há de indignar
nada,absolutamente nada
de Marchar e marchar.

Desapego

2012-01-27T03:26:00.000-08:00

Meu pai me dizia com a razão

“meu filho, cigarro e pensamento

nunca se completam de sentido

e expressão: o cigarro tem fim

quando é arremessado no chão

e deixado no sereno da rua,

o pensamento lhe contamina

até sua mente cheia dele ficar

seu coração vazio restar, assim

um dia, filho, você vai me deixar

no meio da vida.”

Sobre o conto

2012-01-27T03:22:00.000-08:00

Já são sete meses sem postar algo no blog. Ou até mais. O motivo é um só, não estou a fim de terminar o conto. Não de não ter vontade em si, mas de achar que posso trabalhar para fazê-lo melhorar mais. Escrever pra mim não é só vomitar qualquer palavra; é um trabalho, aliás, é trabalhoso e não consigo ver de outra forma. Preciso de mais dedicação nesse conto, de mais tempo para amadurecer as palavras que plantei. Veremos.

Portanto, continuarem postando poemas e contos (só os finalizados). E terminarei o conto assim que conseguir trabalhar melhor nele.

Abraços.

Inferno e Céu - 2ª Parte

2011-06-22T11:45:00.000-07:00

Repetindo o post de semana passada, o desenho eu que fiz, Moana (acabouminhabic.blogspot.com) fez o processo de finalização da imagem. Aliás, ela criou uma perspectiva que não existia na imagem. Pura mágica.

2ª Parte - Dor

Dentro do prédio, o aspecto soturno e abandonado desapareceu. As paredes eram feitas de ouro e prata, no centro do saguão havia uma fonte com uma escultura da deusa Vênus; de sua boca jorrava uma água límpida e cristalina. Ao fundo destacavam-se de todo esse luxo, três portas gigantescas feitas de madeira adornadas com obras de arte que ficavam penduradas ao redor.

O menino que me guiava, caminhou até a fonte, inclinou-se e molhou a cabeça, depois bebeu um pouco d’água. Em seguida, pediu para que eu me aproximasse e instruiu-me a repetir o mesmo gesto:

- A água desta fonte não mata a sede, ela revive o espírito. Bebas para que assim a morte e o medo se calem. Desta maneira, poderemos prosseguir o teu caminho.

Lavei-me e bebi da água. A morte e o medo silenciaram e com isso prossegui meu caminho com o menino até a primeira porta, a da esquerda. Nela lia-se “Dor”. O garoto retirou da sacola um molho de chaves, apanhou a chave dourada, colocou-a na maçaneta e destrancou a primeira porta.

- Entre e não tentes olhar para o meu rosto, tão pouco olhes para trás. Lá dentro, depois que a porta se fechar estarás por conta própria. Contigo não irei, pois quem te aguarda aí dentro, não tem o menor interesse na minha juventude.

Assim entrei. Dei de cara com uma sala branca e espaçosa. No centro da sala havia uma mesa de madeira escura e com a aparência luxuosa, sentado nela estava um Ser, que trajava belas roupas. Em uma das mãos, havia um charuto e na outra, uma caneta; ao seu lado, no chão, havia duas mulheres costuradas pelas costas uma à outra. A da direita, era obesa e tentava arrastar a outra até um prato de legumes e verduras, a da esquerda era muito magra, como se tivesse uma doença terminal. Arranhava as pernas da primeira, na tentativa de arrastá-la para o prato de carne e massa. Os pratos estavam depositados em cantos opostos da mesma parede. Na parede atrás do Ser, havia um senhor de aparência idosa; no entanto, digo idoso porque não havia como identificar a idade: ele estava em carne viva. De suas mãos e pés moedas de prata e bronze brotavam e ele as arrancava desesperadamente, como se arranca uma casca de machucado, ou um carrapicho do mato. Todos, exceto o Ser, gritavam de agonia e dor.

O Ser apagou o charuto na mesa, levantou-se e veio em minha direção, me analisando de cima a baixo. Rodeou-me e pude ouvir o som da sua respiração, como se um cão farejasse algo. Parou na minha frente e disse:

- Para sair daqui, tu deverás escrever nestas paredes sobre tua vida, até que estejam preenchidas. O tempo que levarás para concluíres, não importa. Sempre que te perguntarem algo, escreva na parede, não tens a permissão de falares aqui dentro, apenas podes escutar e escrever, caso contrário, teu corpo e alma ficarão aqui e sofrerão o destino dos desobedientes.

Após dizer-me essas palavras, me entregou a caneta que tinha em mãos. Eu caminhei até a primeira parede, que era para onde ele estava olhando. Comecei a escrever sobre meus primeiros anos de vida. Conforme eu escrevia, o Ser permanecia sentado, fumando e por horas eu escutava uma gargalhada estrondosa, principalmente enquanto eu mencionava as surras e broncas dadas pelos meus pais. Enquanto eu escrevia, perdi a noção do tempo, toda vez que meu corpo pesava, o Ser gritava: “Não pare!” e eu continuava a escrever. No entanto, as risadas e ordens deram lugar ao silêncio e ao espanto dele. Eu escrevia sobre como meu pai havia morrido, quando ele se aproximou e disse:

- Em uma palavra, escreva o quanto sofreste pela morte do teu pai.

Pensei por algum tempo, senti aquela mesma tristeza e escrevi: “Muito!”.

- O sofrimento é o alimento do desespero das pessoas que vêm até aqui - disse - mas muitos dos que aqui caminham não aprenderam com suas vivências. A redenção do mundo dos vivos de nada vale no mundo dos que passaram. Aqui não há mais a dor da vida e sim o sofrimento eterno da alma. Lembra-te sempre que pela dor se aprende. Aquele que nega a dor, nega o conhecimento de si. Portanto, sigas em frente, para a próxima parede, esta aqui não é tua. Fizeste de tuas dores, obras e não padeceste. Agora deves escrever sobre tua adolescência na parede onde estão os pratos.

Fiz o ordenado, comecei a escrever na parede ao lado sobre tudo o que passara desde a minha primeira experiência adolescente, até os dias na escola e as relações familiares desenvolvidas. À medida que eu escrevia, as mulheres gritavam para que eu parasse de escrever e as ouvisse. Até que uma delas bradou:

- Eu nunca dei valor ao que eu comia, e o que eu comia me trouxe até aqui! Oh, meu Deus, minha alma! A dor do alimento que aqui me atormenta é a fome do desprezo de quem me alimentei quando viva! Agora estou inchada e podre por dentro! Compartilho as dores e o peso desta que está amarrada a mim, não permitindo que eu coma!

A da direita ao ler sobre minha mãe e seus conselhos, desatou a chorar e arranhar a si, gritando:

- Eu nunca me alimentei do que deveria! Jamais escutei alguém, nem mesmo os meus pais! Só me importei, quando viva, com minha aparência e posição social! Eu não olhei para ninguém! Agora estou acabada em vida e em morte. Alimento-me também da dor da minha companheira! Acabei magra e esquelética, desprezada por minha companheira, que não me deixa comer também. Assim, jamais serei bonita novamente. Tu que segues pelo caminho do meio, podes parar de escrever, porque essa parede não é tua. Caminhes até a próxima, onde as moedas caem e escrevas sobre esperança para teus próximos anos.

Caminhei até a outra parede, conforme solicitado, mas antes que eu tocasse com a caneta o senhor disse:

- O castigo aqui nos dado é justo e eterno. Não há esperança, portanto essa parede não é tua também. Porém, queria contar-te meu fardo.Tive sucesso na vida, tive dinheiro, mulheres e morri jovem. Enquanto vivo, derrubei e esmaguei os meus inimigos, fiquei sozinho. Meu castigo é justo, pois desde que nasci, o dinheiro e minha ganância me valeram mais que minha vida. Quando perdi meus pais, não gastei nem mesmo um centavo para dar-lhes um enterro digno. Joguei-os numa vala de indigentes. Minha carne hoje é podre e os vermes devoram-na com nojo. Minha alma é atormentada pelo meu pecado. Agora vá. Teu tempo aqui acabou.

Um barulho tomou conta da sala, as paredes e o teto racharam, meus rabiscos sumiram e a sala foi devorada por uma escadaria em formato de espiral que surgiu no chão. As almas caíram no abismo e eu fui puxado por uma força até a entrada daquele lugar. Quem olhava para baixo no abismo que se abriu, escutava gritos de dor e agonia, chibatadas, gargalhada, muito choro e pesar. O Ser disse:

- Aqui é o inferno! Cada andar dessas escadarias compreende uma pena. Aquelas almas foram atiradas e conduzidas para seus devidos lugares aqui. No entanto, tu não és daqui, por isso vá embora e contes o que vistes. O meu nome é o que menos importa no relato, já que eu tenho tantos. Mas se quiseres, contes que encontrastes com o Juiz e o Júri deste lugar, pois é o que faço. Eu sou dono deste lugar, julgo e condeno. Tu estás absolvido. Ao sair daqui, bebas novamente da fonte e te purificas. Dessa vez, laves a mão esquerda também. Podes ir.

Assim, saí pela mesma porta de madeira. Lá dentro ficaram as almas, minhas dores e meu desespero. Do lado de fora, o menino já abria a próxima porta. Enquanto isso, fui até a fonte, lavei a mão esquerda, bebi da água, molhei a cabeça e chorei.

- Se choras é porque puro estás. Levantas-te. Não temos muito tempo, se tens piedade, vivas por estas pobres almas! Agora anda! A próxima porta é pesada e não posso abri-la de novo. - disse o menino.

Aos poucos, a tristeza se perdeu nas águas da fonte. Aqueles pensamentos de dor também. Sobrou-me uma palavra no meio daquela confusão: “esperança”. E assim que ela surgiu, dirigi-me à porta direita, a porta da “Fé”.

Inferno e Céu - 1ª Parte

2011-06-16T12:13:00.000-07:00

O desenho fui eu quem fiz, mas o tratamento (cores, texturas, ou seja, o mais difícil) da imagem ficou por conta da minha amicíssima e mágica Moana (blog: acabouminhabic.blogspot.com)

1ª Parte – Antes da noite.

Outro dia fiz uma viagem. Uma pessoa me contou que além daquela estrada havia encontrado sua vida. Voltara para cá após alguns anos, decidida a mudar a vida de todos, inclusive a dos mais próximos; e um deles; eu era um passante daquela rua naquele dia chuvoso. Ela me contou sobre a bela experiência que viveu e me mostrou as maravilhas que trouxera de lá, coisas tão preciosas e tão bonitas, que não consigo descrever.

No meu caminho não havia obstáculos intransponíveis, mesmo após caminhar durante algumas horas em uma estrada irregular, fadigado e com frio. Na estrada que não tinha um limite visível as únicas coisas avistadas no horizonte eram nuvens, muitas e de vários formatos e bem ao longe quase no limiar de onde se perdia o horizonte havia uma árvore seca. Após três horas caminhando cheguei à metade do dia de caminhada e ia também alcançando a árvore. Meu horizonte agora havia mudado. De longe eu avistei um prédio e ao lado da árvore, agachado, havia um menino. Talvez estivesse descansando de tanto andar, porém ao me ver, levantou-se rapidamente, pegou uma sacola cor de vinho que jazia nos pés da árvore e colocou-a sobre os ombros; feito isso, voltou para a estrada lentamente, retardando o passo a fim de que eu pudesse alcança-lo. Quando eu estava a uma distância de sete passos do pequeno, ele gritou:

- Apresse mais teu passo! Temos que chegar ao prédio antes que a noite apague a estrada e o nosso caminho! A noite aqui, nada se vê e nem se escuta; há somente o odor de água podre vinda do outro lado, onde o rebanho de um fazendeiro morreu.

Como solicitado, caminhei mais rápido. O menino na frente me guiava pelo caminho, sem pronunciar mais nenhuma palavra depois do aviso anterior. Reparei que ele usava roupas surradas demais, sandálias velhas cheias de furos, os cabelos castanhos e lisos eram emaranhados e sujos de areia. Cabelos de um garoto explorado. Não consegui, no entanto, durante o caminho ver a face do menino, pois durante todo o caminho e até mesmo durante o aviso, ele não se virou para trás. Apenas continuava andando rápido em uma marcha violenta travada contra as pedras e a areia do chão. A sacola ele não mudava nem de ombros, segurava firme, sem sequer balançá-la.

Quase anoitecendo, chegamos ao pé da construção velha. Na frente do prédio havia um portão enorme, com detalhes dourados nas bordas; pareciam espinhos, fogo e água. Acima brilhavam inscrições prateadas, que pareciam ter sido feitas por um excelente artesão. Diziam: “Aqui se vai à glória e ao desespero. Aos firmes, compadecei-vos. Aos benditos, rogai-vos. Se são puros, aprendei a pedir. Fardos aqui não cabem. Ficai do lado de fora os limpos e os destemidos.”

Percebendo que impressionaram-me as palavras do portão, o menino (sem se virar para mim) disse:

- Se pode ler o que está escrito, é porque é sua hora de entrar. Não olhe para trás, pois o futuro pode te deixar. Eu ainda irei te guiar aqui até uma parte. Portanto, não se perca.

O menino entrou no prédio e eu fiquei parado por alguns segundos naquele portão recuperando o fôlego e a razão. Não havia um caminho de volta e nem de desistência, eu podia somente seguir em frente. O portão aberto e ao lado as duas figuras mais estranhas estavam a me dar boas vindas. O medo e a morte cantavam ópera. E assim como um cordeiro deve seguir o caminho do pastor, eu entrei.

Quem vai pra lá

2011-06-09T12:14:00.000-07:00

Xilogravura de José Costa Leite

Numa cidade bem perto daqui, contam histórias de um antigo morador, um vaqueiro, chamado Devair. Vaqueiro somente na forma de se denominar, Devair considerava-se muito mais que isso. Dizia sempre para as crianças que era veterinário, tratador e pai daqueles bichos. Sim, era pai. Acordava assim que sentia o cheiro de café vindo da cozinha e nem o tomava. Corria para os pastos, alguns dias a pé, outros a cavalo, levava o rebanho para dentro do curral, separava bois, vacas e bezerros, e ali, começava seu dia. Acabava seus afazeres por volta das quatro da tarde, que era quando soltava os bichos no pasto e voltava a pé para casa.

Nos domingos, Devair era o ajudante da capela. Era o primeiro a chegar, graças ao dono da fazenda, que emprestava o cavalo para que Devair fosse até a capelinha na estrada. Lá ele varria o terreiro, tocava o sino e entrava junto com o padre, segurando a bíblia em uma das mãos, na outra o crucifixo, enquanto fazia a procissão de entrada. Depois da missa, montava no cavalo e ia para a cidade, geralmente visitar sua mãe que lá morava desde que ele nascera.

Num domingo, Devair estava já a caminho da cidade, para ver sua mãe que ia se casar dali a sete dias. Porém no meio do caminho, o cavalo derrubou Devair no chão e o pisoteou, após tomar um susto com uma cobra que o atacou despercebido na estrada, não dando chance assim que ele sobrevivesse. Devair foi encontrado a meia noite de segunda-feira, quando alguns homens passavam de charrete com suas velas pela estrada e avistaram o cavalo há alguns metros dali. Recolheram o corpo na charrete e levaram-no à cidade, para que fosse identificado e enterrado devidamente. Dois dias depois, Devair não fora enterrado no cemitério, nem na capela, tão pouco no pasto onde viveu, foi jogado numa cova qualquer. Sua mãe ficou com tanto ódio por ele ter morrido na época de seu casamento, que o excomungou ali no necrotério. O padre que também fora chamado, não o quis enterrar na capela, tinha medo de ter sido obra do satanás e assim, nem mesmo abençoou a alma do pobre. O fazendeiro fora chamado como último recurso para um enterro, mas o mesmo não compareceu, imaginando que poderia ser preso, pois o cavalo bem era dele.

Três dias após o enterro de Devair, algumas vacas morreram no pasto e outras adoeceram. O fazendeiro corria para a cidade para buscar veterinários capazes de salva-las, mas tudo em vão. A cada dia, morriam doze vacas. Uma delas morreu depois de fugir e andar até a capela, onde morreu com os chifres enterrados na terra. Alguns meses depois o fazendeiro contraiu uma doença e morreu também, deitado no curral vazio.

O padre deixou a capelinha, imaginando que satanás e Devair foram os culpados da desgraça do fazendeiro. Foi embora para a cidade, onde nunca mais quis ser padre. Conheceu uma viúva e casou-se com ela, após largar o celibato. A cidade inteira apareceu para prestigiar o casamento. Havia de ser interessante um ex-padre se casar. O ex-padre apareceu. A noiva não. Ela acabou se perdendo no caminho, caiu do cavalo e morreu...

Distinto

2011-06-03T11:29:00.000-07:00

Cruzei esses dias com uma das figuras mais tristes e distintas que já vi em toda a minha vida, um homem. Não era qualquer homem, era um homem bem vestido, que segurava um celular em uma das mãos e um cigarro na outra. Caminhava pela rua olhando fixamente aquele aparelho esperando sei lá o que. Talvez uma ligação, talvez olhando as horas ou contando seus passos.

Este homem parou na minha frente por alguns instantes. Foi tempo suficiente para eu descobrir que era um homem sem história para contar. Não tinha um nome, uma família, um círculo social; era por si mesmo um homem ali, parado olhando para o celular e fumando o cigarro.

Em determinado momento ele caminhou em minha direção, me cumprimentou com um aperto de mão e me contou o que fazia ali.

- Tenho expectativas, esperanças, só não tenho soluções – ele me disse.

Tive um breve momento para pensar sobre o que havia me dito até ele tragar o cigarro novamente e começar a chorar. Com espanto eu percebi que ele chorava, mas não caia nenhuma água de seus olhos, nem o sal. Perguntei se ele gostaria de beber um café comigo e ele me respondeu que beberia um copo d’água.

Sentamos num bar e enquanto eu bebia meu café aos poucos, ele já havia bebido sua água. Agradeceu e me contou que de onde veio até onde me encontrou, conseguiu contar quarto mil oitocentos e cinqüenta passos, e que leu mais de cento e trinta e três placas de trânsito, lojas e outdoors; havia visto também um palhaço contando algumas piadas infames, que segundo ele, não despertavam risos nele, somente dor. Perguntou-me se poderia pedir algo para comer, mas como eu só tinha algumas moedas no bolso, informei que somente algo que não fosse muito caro e assim, ele pediu um pão com manteiga. Depois de devorar o pão, o distinto homem, me contou sobre algumas dores de cabeça que sentia: eram dores infernais, seguidas de alucinações dos mesmos estilos, ele imaginava ver bois, cavalos, prostitutas e defuntos. Nunca procurou médicos, pois ouvira de alguém na rua que seria chamado de louco e considerado como tal.

Depois dessa estranha conversa no bar, saímos e ele me perguntou se eu poderia ir com ele até o limiar da rua. Aceitei o convite e no caminho reparei que ele olhava para seu celular; no celular havia uma foto dele mesmo, sério, sisudo, tal como estava ali. Ele a encarava e por horas dava apertões na tela do aparelho. Questionei no caminho o que ele fazia da vida; ele parou por um breve momento, tirou do bolso direito um maço de cigarros e um isqueiro. Acendeu e deu um trago. Olhou por horas o céu e me encarou:

- Carrego coisas, tanta coisa, tanta tralha, que de noite não consigo tirá-las das costas para me deitar. Acabo dormindo com tudo nas costas. Por vezes sinto-me esmagado entre as tralhas e a cama. Sinto dores há anos de tanto carrega-las que mal posso esperar pela minha aposentadoria, que, aliás, é o que estou indo fazer. Aposentar-me! – disse. Escutei com espanto, já que ele tinha no mínimo poucos anos a mais que eu. Era um jovem praticamente! Talvez trabalhasse demais, num emprego de risco. Mas andava bem vestido, portanto, ganhava muito bem, sim senhor.

Chegávamos ao final da rua quando ele me deu um aperto de mão e me informou que dali em diante seguiria sozinho. Foi um aperto de mão frio, assim como as palavras ditas. Ele se foi e não me deixou sequer uma história para contar. Nem sobre o fardo, nem sobre o homem, nem sobre aquela água bebida, tampouco sobre aquele terno fino. O homem distinto sumia na rua. E eu sumia dele.

Divagações acerca das nuvens - Parte I

2011-05-30T10:04:00.000-07:00

Já estive com a cabeça nas nuvens,
mas não com o coração.
Gosto de como ela me olha
e quando ela me segue.
É tocante como o vento que a sopra
segue no mesmo andamento que meus passos.

Sinto ciúmes quando ela olha para outros.
E ela sempre o faz, mas eu a perdôo.
Então ela fica alguns dias sem aparecer,
e eu confirmo: ela não serve pra mim.
Como é curta a distância entre ter muito e não ter nada!

Chego em casa e chuto a mesa...
No chão, cacos de vidro, porcelana e sentimentos
Dormirei, e quando acordar, certamente já terei esquecido essa baboseira...
...depois acordarei novamente.

(por Zé Mingau)

Esmolas

2011-05-26T09:39:00.000-07:00

Guernica. Pablo Picasso, 1937

Longe da minha casa, detrás das montanhas, contam que lá pela sexta-feira santa um bando de mendigos se reuniu na praça de uma cidadezinha bem bonita e começaram a conversar, sobre os rumos da “profissão”, uma das mais antigas do mundo e mais mal pagas. Sentaram no chão de uma praça florida (se bem que de tão sujos e fedidos, metade das plantas murcharam e a outra metade arrancaram suas raízes da terra, cometendo assim, suicídio) e começaram ali a discutir.

Os cidadãos daquela cidade que passavam exatamente naquela praça, tinham acessos de vômitos. Senhoras e senhores de idade achavam um absurdo aqueles mendigos ali, era uma afronta, uma violência e sem misericórdia nenhuma daqueles homens, ligavam desesperadamente para a polícia, pedindo para que eles fossem removidos. As crianças não podiam sair de casa, pois suas mães tinham medo que os mendigos fizessem coisas atrozes.

Exatamente ao meio-dia, todos os mendigos se levantaram e antes que a polícia chegasse para repreendê-los, foram caminhando para a prefeitura. No caminho, os lojistas saiam na frente de suas lojas, para tentar impedir qualquer ação de algum mendigo entrar e roubar. Alguns, de tanto medo, saiam armados, dando tiros para o alto. Os mendigos passavam e a população de muito longe, acompanhava. O fedor era insuportável. Os rostos, as roupas, tudo era feio e acabado. Por que eles escolheram essa vida ao invés de irem trabalhar?

Chegaram silenciosos na porta da prefeitura. Um dos mendigos, o mais feio e mais barbudo, subiu alguns degraus de uma escadaria. Olhou para todos os presentes, e berrou:

- Respeito! Vossuncês nos tem que respeita! Somo todos igual. Igual!

Os mendigos do grupo gritaram e bateram palmas. A cidade não. A polícia chegou e logo os mendigos foram expulsos. Afinal, aquela era uma cidade limpa, cheirosa, bonita. Lugar de mendigo é em cidade feia e largada.

Cada mendigo voltou para seu lugar. A cidade, depois desse ocorrido, nunca mais foi a mesma. Há quem diga que foram os mendigos que bagunçaram a cidade tanto, que os moradores enlouqueceram. Há quem diga que os mendigos tomaram os lugares dos moradores de lá. Sei que lá detrás da montanha, ninguém mais quer ir.

Amar – Chorar – Sentir – Sorrir

2011-05-23T20:25:00.000-07:00

Amo sentir vontade de sorrir por algo que havia chorado

Já sorri por nunca ter chorado sentindo que não amei

Já chorei por amar e não sorrir por sentir que não fui também amado

Mas sinto que, sorrindo, mostro amor até pelo que chorei

E em escolher a ordem das palavras consiste o viver

Palavras tais como chorar, sentir, amar, sorrir...

Se amei, porque chorei, se sorri, o que senti

Não vivo se sigo sem saber a ordem que hei de escolher

(por Zé Mingau)

Para você acordar

2011-05-19T11:07:00.000-07:00

http://migre.me/4E1z2 Créditos da imagem por Camila do Rosario

Acorda de tarde Maria,
não lava a roupa não, vem me ver
fica aqui do meu lado, quero te ter

Maria come mamão
não toma café não
vem ouvir o que tenho a lhe dizer
vem corar as bochechas.

Passa a tarde Maria,
passa a noite e vem o dia
acorda Maria!
não faz café, vem me ver.

Deixa o sol nascer Maria,
e a louça para lavar,
corre aqui, corre
e venha sentir
o carinho preparado
que eu quero te dar

Maria nasceu da saudade
e da minha vontade
Nasceu de cabeça
e com alguma proeza,
deixa de cuidar da casa
e cuida da minha solidão.

E(s)vair

2011-05-16T12:45:00.000-07:00

Assim como o jogador que formava a dupla de ataque com Edmundo, chamava-se Evair.

Evair, que lembra esvair, esvair-se.

“Esvair e ser. Esvaziar-se e continuar sendo...”, repetia Evair, em sua mente, ao sentir-se a esvair.

Como se imaginasse que o recipiente, sem seu conteúdo, simplesmente não é, temia que ao esvair-se poderia não continuar sendo. E insistia em querer ser.

Evair não sabe se é e o que é, e ao se esvair não sabe se continuará sendo.

Ao menos, uma certeza ele tem: chama-se Evair, ou não.

(por Zé Mingau)

Espelhos

2011-05-13T12:05:00.000-07:00

Galconda, 1953 (autor: René Magritte)

Paulo era um engraxate. Saía todos os dias de casa de madrugada com uma caixa enorme nos ombros em direção ao centro da cidade, para tentar ganhar uns trocados. Todo o dia passava diante da igreja, que ainda estava com as portas fechadas. Rezava ali mesmo, olhando fixamente para uma estátua gigantesca e cinza de um anjo qualquer - imaginava se anjos são assim mesmo, cabeludos, com feições afeminadas e de cor cinza. Depois de rezar, atravessava a rua e andava mais três quadras, observando a escuridão da madrugada e pensando. (Qual o significado de dizer madrugada, se dia é dia e noite é noite?).

Paulo chegava a um ponto de ônibus e aguardava sozinho por vinte minutos aquele que ia para o Centro. Ali, ele retirava de sua caixa uma garrafinha com café e pão. Comia. Dentro da caixa havia ainda o que ele dizia ser um "uniforme digno de trabalho". Consistia em um terno surrado, uma camisa, uma cartola e um sapato social furado. Dentro da caixa ainda havia fotos de seus dois falecidos irmãos e do seu pai, vítimas de uma doença rara. Todos os dias as fotos eram retiradas da caixa. Paulo as olhava por alguns instantes, mas logo que se lembrava da morte, guardava, com medo de que pensar na doença fosse à causa dela ter atingido seus familiares. Sua mãe fugira após a morte do marido e dos filhos, Paulo acreditava que a pobre havia ficado louca. Assim preferia acreditar.

Chegando a sua esquina, ele retirava de sua caixa um banquinho, graxa e um escovão. Vestia ali mesmo o seu uniforme, sem pudor algum, já que naquela hora da madrugada não havia ninguém na rua que pudesse vê-lo de cueca. Na esquina onde Paulo ficava havia dois bares e algumas lojas de grife com vidros enormes e que espelhavam o reflexo turvo das pessoas que passavam em frente; ele os usava para se arrumar. Por vezes, imaginava-se ali dentro, como proprietário, cliente ou até mesmo como funcionário, já que com certeza ali ganharia muito bem. O bar só abria após seis da tarde e lá ele via moças lindas e rapazes bem ajeitados, tomando sua cerveja e filosofando sobre a problemática do país e sexo. Tentava arrumar uma clientela ali, ou até mesmo uma amizade com alguém. Mas ele sabia que ali não era o seu lugar. Por vezes era escorraçado quando começava a falar com alguém que estivesse curtindo o seu prazer.

Assim começava seu dia, com alguns clientes magnatas e funcionários pés-rapados que não tinham tempo para engraxar os sapatos. Sentavam-se no banquinho e liam notícias, revistas ou falavam em seus celulares enquanto Paulo terminava de engraxar. Poucas vezes dava algum trocado a mais.

Era uma sexta de manhã, quando Paulo levantou para ir trabalhar. Passou em frente à igreja, pegou a condução, desceu no Centro, chegou à esquina, se arrumou, sonhou, começou a engraxar e o trabalho se estendeu até quase o fim da tarde. Naquela sexta, o bar estava lotado e Paulo estava ganhando dinheiro com algumas pessoas que passavam ali e resolviam fazer a caridade do dia. Engraxou o dobro de sapatos que engraxava em um mês inteiro e saiu dali com uma boa quantia em dinheiro. Estendeu seu trabalho até às dez horas da noite. Deu-se por satisfeito e arrumou suas coisas para ir embora. Guardou os instrumentos, o paletó e retirou as fotos da caixa (de tão feliz disse um “obrigado, meu pai!”, com lágrimas nos olhos). Encarou as fotos dos irmãos e do pai e com muita ternura, acariciou a imagem de cada um, como se ali estivessem. Lembrou-se da morte. Sorriu.

Paulo levantou e foi caminhando em direção ao ponto de ônibus. No caminho saudou todos que estavam no bar com um aceno de mãos e um sorriso. No entanto, ao passar pelo bar foi baleado e roubado. Morreu ali mesmo. Sua caixa jazia ao lado, rachada, as fotos haviam caído numa poça d’água. Alguns no bar ainda bebiam. Outros deixaram os copos e foram ver. Os vidros das lojas refletiam o sangue e o corpo. Em segundos havia luzes, pessoas e desespero. Há muito, não havia mais Paulo.

Flexibilidade Ortográfica

2011-05-09T13:20:00.000-07:00

Entendo por Flexibilidade Ortográfica a possibilidade de fletir o sentido das palavras até que se tornem o que eu quero que sejam.

Não que esse seja realmente o significado, mas é assim que eu quero que seja. E isso já é pôr em prática a minha teoria.

Nesse exato momento quero que Preocupação seja um doce feito com frutas cítricas e mel no norte da Miséria, que é um vilarejo muito fértil situado nos fiordes noruegueses.

Em Miséria, uma vez por ano comemora-se o Trabalho, que é uma data especial onde todos comem Preocupação deitados em suas redes enquanto lêem historinhas do Patrão, comediante local, e ao pôr do sol, enquanto assam Memorandos (semelhantes a marshmellows) na fogueira, relembram o quanto tinham medo da Demissão, uma espécie de ‘bicho papão’, que apesar de assustar as crianças, todos sabem que não existe.

(por Zé Mingau)

Sussurro

2011-05-04T11:14:00.000-07:00

Quero falar baixinho no seu ouvido

para que você me deseje,

branquinha dengosa,

mocinha formosa,

por mais que abra a porta jamais viveremos

para imitar a obra

do poeta sabido.

Lan

Enquanto você desfila por aí,

cá estou eu a me debruçar sobre o muro.

Na esquina enquanto você rebola

deitado na mesa me enrolo

nos panos e toalhas, até que fique escuro

e então eu sussurro

"Branquinha formosa"

Ah se me ouvisse....

Eu falaria baixinho

bem de pertinho,

da cabeceira da cama

sentindo o perfume

e a luz que te banha

nas primeiras horas da manhã

Se tu passas na rua me encanta

a irmã freira se espanta

O velho da esquina levanta

e te deixa passar.

E você vai rebolando,

nas linhas da calçada

a me devorar

a me devorar.

Memórias do clássico atual

2011-04-26T07:43:00.000-07:00

Nasci no meio de uma plantação de arroz,

não haviam bois, somente cachorros,

minha mãe sumiu no meio do fogo que saia de um fogão

soltando a fuligem que o vendo levava

meu pai me observava sujo de sangue e placenta

e eu chorava,

esperneava, mas não haviam ninfas e nem muito menos promessas.

Haviam zangões, abelhas,

o sol e a morte zombando de mim.

velhos e velhas cuidavam de seu café

e eu corria por aí

Me lembro da primeira vez que fui ao parque, havia um padre,

havia um pássaro e havia um ladrão.

O padre não me deu sua benção,

o pássaro voou por cima das nuvens,

o ladrão me roubou o único doce que eu tinha,

mas não sem antes dizer

"Desculpe garoto."

Da adolescência,

me lembro bem também.

Eu executava sempre um "ritual" elaborado

Sentava-me no banco do colégio no recreio.

Munido de um refrigerante,

um salgadinho e um rádio toca fitas,

ficava escutando músicas que havia gravado de um disco ou da rádio..

minhas favoritas eram barulhentas.

Ficava observando todos que andavam pelo colégio,

mudo, sozinho,

sentado no banco, no sol

enquanto tentava entender ao mesmo tempo,

como me trancar em uma caixa em formato de coração.

Ou num caixão.

Quando adulto, tudo branco,

tudo mudo, vazio, exato.

Até o negro do mulato

se tornou branco pra mim.

Me mexia, revirava papéis,

arregalava os olhos que cegavam embriagados

enquanto a luz dos quartéis

ficavam acesas para a democracia

para os políticos e para os mendigos.

A velhice não chegou tão tarde quanto

minhas mãos de adulto enrugaram cedo

os olhos já cegos e a boca já muda,

só sobrou a audição

os prantos,

os cantos,

dessa memória.

Lula: entre o homem e o Messias.

2010-11-18T08:01:00.000-08:00

Quem tem medo de Luis Inácio "Lula" da Silva?

Talvez fosse o que o título que Edward Albee daria ao filme "Quem tem medo de Virginia Woolf?", caso fosse relacionado ao Brasil. Entre verdades e mentiras proporcionados pela embriaguez publicitária, que por vezes esconde a face humana deste ilustríssimo semideus do planalto, há de se confirmar que hoje estamos diante de uma lenda viva, o melhor e maior presidente que o Brasil já teve, e no entanto, há de se confirmar também que ele há muito nos deixou de ser um mero presidente.

Sim, um homem que proporciona saúde, alimentação, qualidade de vida e a alegria dos pobres desse nosso querido país. Um homem que não se corrompeu nem quando a corrupção fez da casa do povo brasileiro, sua moradia.

Não te lembra alguém?

Um homem que sem duvidas fez muito pelo nosso país, mas que mesmo assim é um homem que possui uma das mais fortes propagandas que já existiram, foi catapultado de trabalhador a Messias em 8 anos de governo. E que por mais 4 irá palpitar e ajudar a, agora presidenta, Dilma.

Com essa propaganda fortíssima, que não foi imposta, foi adaptada para o que nós queremos ver, para o que nos proporcionaria prazer, o governo consegue censurar através da mobilização de milhares de "militantes" pró governo, que defendem cegamente o governo e o presidente, mesmo quando estes são postos em xeque, como nos casos do mensalão, da ex ministra Erenice, pequenos escandalos como os das passagens aéreas (que continuam e ninguém mais lembra); nestes, ainda que alguns estejam recebendo a punição, a mesma vem tarde demais.

Tão eficaz é a campanha por de trás do governo que a todo momento esqucemos aqueles que condenamos há algum tempo, como deputados envolvidos no escandalo do Mensalão, que estão ainda trabalhando por debaixo dos panos no governo (vide Delúbio).

Lula é o messias que multiplica o pão de cada dia nas nossas mesas e salva milhões de brasileiros da miséria, vive distribuindo beijos para o povo, e aceita em troca moedas de prata e ouro, para servir os fariseus.

Do Rock n' Roll ao Roll n' Pop

2010-11-03T06:32:00.000-07:00

O rock como muitos conhecem, um ritmo barulhento, um movimento libertador, revolucionário, que nasceu de uma mistura dos ritmos jazz e blues, e nos foi apresentado por genios como Elvis, Beatles, Led Zeppelin, Pink Floyd, AC/DC, e aqui no Brasil foi representado por Raul Seixas, Legião Urbana, Mutantes, Rita Lee, Raimundos, e outros; atualmente vive uma de suas piores fases, em termos de criação e originalidade, já que o que figura na cena hoje são as tais "Bandas Coloridas".

Afinal o que são essas bandas coloridas e como chegaram ao topo das paradas nas rádios e alavancar milhões de adolescentes para sua "família"?

Para começar, vou contar minhas próprias experiências. Comecei a gostar de rock, influenciado pelo meu tio que me emprestou 2 discos, um do Jimmi Hendrix e um do Pink Floyd, e que eu ouvi por longos 3 meses, até descobrir o Iron Maiden e o Guns n' Roses e ouvir essas duas bandas que até então eram rock e eram boas de verdade. Eu tinha meus exatos 14 anos e estava lendo tudo que podia sobre o mundo do rock, notícias sobre as bandas e pesquisei outras bandas. Logo conheci o Metálica, Foo Fighters, Ac/DC. Led Zeppelin, mas com certeza criei minha identidade quando escutei o Nirvana.

Falar do Nirvana é falar de uma paixão minha, continua sendo a melhor banda do universo para mim. Fui arrebatado e até enganado um pouco, achando que ali estava o punk rock que eu havia perdido e somente encontrado nos livros. Ali estava aquela anarquia que era bombardeada ao som de "Territorial Pissings" "Smells like Teen Spirit". Essas eram minhas favoritas e passei a pesquisar tudo sobre o Nirvana.

Descobri que o Rock era mais que música, era um movimento contra o "sistema". Um sistema que determinava que você iria ver determinada coisa, vestir e se comportar como uma pessoa exemplar. Mas o rock também tinha sua lei, era dividido em Grunges, Punks, Metaleiros, Posers. Todos tinham uma forma de se vestir, de agir, até mesmo alguns tinham regras para drogas que iriam usar. Mas mesmo assim, mesmo dentro desses parâmetros conseguiamos produzir uma estética louca, chocante e desafiadora.

Quem nunca ouviu o bordão "todo roqueiro é maluco"? Quem nunca ouviu "Maluco Beleza" ? Raulzito eternizou o rock brasileiro nessa música e foi o maior roqueiro entre todos do Brasil. E quem nunca se sentiu um índio, como na música de Renato Russo?

Como disse anteriormente, cheguei a ser enganado sobre o punk rock ainda existir. Não sabendo ou negando isso, eu gostava de uma banda que até 1994 existiu para uma galera entitulada Grunge. O punk havia morrido há muitos anos. O punk foi uma ramificação que desafiou com o Sex Pistols, Black Flag, The Clash, Ramones, e no Brasil, Ratos de Porão, Plebe Rude, Titãs(sim eram punk na minha opinião, pergunte para quem ouvia "Polícia") a estética bonitinha que vigorava, com solos, harmonias.

Na verdade, o que aconteceu comigo naquela época e que acontece hoje. É a mesma coisa, e eu só fui perceber quando por algum tempo, ao assistir algumas propagandas da MTV, o Nirvana havia sido colocado como uma antiga banda Pop, já que o rótulo "Grunge" se perdeu há muito tempo e o rótulo "punk" nunca era empregado porque até então, a estética do Nirvana é muito utilizada(versos calmos e refrão barulhento). O Pop caiu como uma luva e não poupou ninguém.

Quem aqui não lembra dos primórdios de Blink-182, em que eram considerados banda punk? E o Greenday? E o Simple Plan?

Para quem não sabe, até mais ou menos 2004 toda e qualquer banda que tivesse um guitarrista, um baixista e um baterista, e que, além disso, tocasse num ritmo frenético, sem parar, sem enfeitar muito a música, era considerada punk. E mais um fator foi acrescentado: as músicas geralmente, não tinham sentido nenhum, eram besteiróis americanos adolescentes (como o Blink-182 que eram mais engraçados do que músicos mesmo).

No final de 2005 e início de 2006 uma nova ramificação surgiu - com o aparecimento de algumas bandas como Simple Plan e com a "adesão" de algumas nem tão novas, como o próprio Blink, Greenday (este último somente por conta do visual que utilizaram no álbum "American Idiot", até porque nos albuns anteriores nenhum deles utilizava esse estilo) - ... - a essa nova ramificação foi dado o nome de Emocore (na verdade, o Emo já existia, mas até então eram ditos como punks).

Para os "adeptos" do Emocore foram chamados de Emos e o estilo era assim: Franjinha ou moicano, maquiagem estilo Gótico, roupas pretas, variando com lenços, botas, tênis xadrez, blusas de bolinha, pulseiras com espinhos. Era uma mistura de estilos. Assim como no vestuário e nas atitudes, as bandas eram bem parecidas com os fãs: as músicas continham misturas de Punk, Metal, Hardcore e Pop.

No Brasil as bandas como CPM 2 2, NXZero, deixaram de ser underground para virar moda e foram, repetidamente, tocadas nas rádios e convidadas para aparecer em programas de TV, premiações, ganharam tudo nos VMB's e foram além, conquistaram fãs do rock, do pop, do funk, do pagode, do tecno.

O tema central das músicas dessa galera nova era "amor". De 10 faixas 5 falavam algo sobre amor e continham baladinhas romanticas. E todos os álbuns falavam sobre o amor. Outras bandas, que não seguiram o movimento emo também tiveram que começar a compor suas músicas sobre amor e até mesmo, fazer com que ficassem músicas mais jovens, como por exemplo o Capital Inicial que teve que mudar completamente o estilo para se adequar, mas mesmo assim ainda continua uma excelente banda (opinião minha) porque tem toda a parte comercial, mas ainda tem a parte mais lado B, os Titãs que tiveram que largar suas polícias e igrejas para começaram a cantar sobre amor também.

De 2006 a 2010 foram tiradas do ostracismo bandas cada vez mais inexperientes, e no Brasil uma emissora de TV inteira se reinventou para estar inclusa nesse processo e passou a diáriamente promover o emocore, inclusive tendo apresentadores simpatizantes desse estilo, que dão suas opiniões e conselhos musicais, promovendo bandas novas.

Novas somente no conceito, na prática as músicas são iguais, chegando inclusive ao ponto de plagiar outras bandas dos Estados Unidos, cantando em portugues com a mesma melodia, imaginando talvez que ninguém ía perceber.

A imagem hoje é o instrumento atrativo utilizado para a promoção de tudo, desde produtos industriais a músicos. Com as ferramentas certas (internet, TV, revistas...) as gravadoras conseguem promover garotos de 13 anos a Deuses da arte fonográfica. Afinal, o que os torna dignos de tantos fãs é realmente a música que fazem? Ou é o estilo?

A resposta é os dois. A diferença da juventude que ouvia Legião Urbana para a que está aí hoje escutando Restart é uma, o tempo ao qual cada geração pertenceu.

A geração Hippie, lutava contra as guerras, queria paz, queria liberdade e usaram a música para esse bem. A geração punk, estava cansada da mídia, do poder, da prisão e a música foi a salvação para esse estado das coisas.

Essa nova geração não tem muito o que se dizer sobre. Não estão lutando contra nada, não pensam em mudar alguma coisa, não querem sujar as mãos de barro. E a música que reflete essa geração é despretenciosa, alienadora, repetitiva, cópia, vazia. Ganharam a mídia de tão repetidas e quão marteladas foram nas cabeças dessa geração, que espera as coisas serem feitas, espera serem mostradas para elas e que só quer ver aquilo que convém.

E existem outros estilos que cantam sobre amor, só mudam de instrumentos e de roupa, mas a proposta musical é a mesma.

Dificilmente acredito que o rock esteja vivo. Poucas bandas ainda conseguem fazê-lo continuar respirando. Mas novas gerações virão. E o Rock?

A Velha

2010-04-19T05:42:00.000-07:00

Desde que nasci estava comigo
Ali, vigiando, cuidando do horário
Por muitas vezes ela imaginou que eu estava atrasado,
logo recebendo a mensgem de que não deveria partir.

Desde sempre esteve ao meu lado
Sabia -o que estava por vir-
faz isso há anos, eu pensava, talvez décadas,
ou talvez só enquanto eu me dei por existir.

A Velha, idosa, vigorosa, com toda sua punjança
e cheia de verdade, apontava para todos que do meu lado andavam,
sempre ríspida, sempre alerta, quase como se não dormisse.

A esta Senhora do tempo,
das dores, e da tristeza,
tenho um débito,
daqueles que nem se sabe como aconteceu,
mas cá está
a cobrança, um valor alto,
que até o último segundo, não será pago.

Diálogos [1]

2010-03-24T19:09:00.000-07:00

- Se eu fizer uma pergunta e não colocar um ponto de interrogação ela deixa de ser uma pergunta e passa a ser uma afirmação
- Tem razão.
- Razão no que? Isso foi uma pergunta!

(por Zé Mingau)

Numa tarde como outra qualquer...

2010-02-04T18:00:00.000-08:00

Era uma tarde comum, num lugar normal. O sol ainda brilhava, mas não estava muito calor, principalmente debaixo da mangueira, onde a terra estava sempre meio úmida.
Lá estávamos meu irmão e eu, sentados no chão fazendo aquele agradável nada, que hoje temos tanta dificuldade de fazer, e minha mãe nos observava.
Vi um pedaço de plástico no chão e puxei. Ele estava preso e não saiu. Era um saco enterrado, e numa radiante curiosidade, de uma intensidade que só crianças alcançam, comecei a cavar e não precisei nem dizer palavra alguma ao meu irmão. Praticamente junto comigo ele já tinha visto, e, ansioso por respostas, começado a cavar também.
No começo fiquei feliz com a ajuda, mas depois comecei a encara-lo como um concorrente.
Por medo de perder meu tesouro, sem parar de cavar, gritei: "SE FOR OURO É MEU!!!"
Minha mãe ria. "Tola! Acho que não entenderia a seriedade do assunto.". É o que eu devo ter pensado.
Meu irmão ainda cavava com toda sua força, mas com cara de pensativo, até que, como se uma luz tivesse brilhado sobre sua cabeça ele grita: "SE FOR UM CONTROLE REMOTO QUE CONTROLA MILHÕES DE ROBÔS É MEU!!!"
E parei...
Não cavei mais. Fiquei alí sentado, vazio, olhando o horizonte e pensando...
Como pude ser tão burro?
Como eu queria aqueles robôs!
Não o fiz, mas tive vontade de chorar. Vontade essa que só foi cortada pela decepção do saco vazio que meu irmão acabava de desenterrar.
Depois jogamos futebol e a tarde terminou inda bem divertida.
Mas no fundo ainda sentia...Queria muito os robôs...

(por Zé Mingau)

P.S.: Não escrevi este texto para o blog. O extraí de tópico homônimo, de autoria minha, da comunidade 'Brainstorm, idéias ao vento'.

Natal Capital

2009-12-15T17:03:00.000-08:00

Dezembro chegou, arrastando com ele um monte de deslumbradas criancinhas famintas por presentes e o seu maravilhoso espírito capitalino...perdão, natalino.

É o nascimento de Jesus? Não, é um frenezi de vendedores e consumidores, onde a pregação de amor ao próximo é abafada pelas propagandas que tentam nos convencer 'quem não tem, não é', destruindo sonhos, plantando sementes de inveja e ambição nos coraçõezinhos amargurados dos que querem ser mas não podem ter.

Viva o marketing, criador de monstros!

(por Zé Mingau)

Sufoco

2009-12-13T04:17:00.000-08:00

Há algum tempo estou sem escrever aqui, na verdade, tería muito o que escrever nesses ultimos 4 meses que não venho aqui.
Mas no entanto, estou passando pelo bloqueio de idéias, por isso não venho há quatro meses aqui.
Estou preparando algo novo na minha mente, assim que tudo estiver feito, venho aqui e posto.

sem mais, abraços

O preço real

2009-09-15T06:59:00.000-07:00

Durante uma aula na faculdade, mesmo sem ter muito a ver com a matéria, alguns alunos comentavam sobre os preços dos combustíveis. Alguém disse que o álcool está barato e o professor interveio.
Nos lembrou da cruel realidade dos trabalhadores da indústria da cana-de-açúcar, que nós conhecemos bem, e ainda assim nos esquecemos constantemente. Nós e nossos representantes. Falou das estatísticas de doenças, acidentes e mortes entre os adultos e crianças, escravos nos regaços, e depois de apresentar todos esses dados e fatos dignos da nossa vergonha ele gritou, indignado: “AINDA ACHA O ÁLCOOL BARATO?”
Na verdade é caríssimo, mas não somos nós que pagamos o preço real.
De repente me deu um estalo e me lembrei que Ferreira Goulart já havia exortado em relação a isso. Não referente ao álcool, mas a indústria da cana-de-açúcar:

O AÇÚCAR (Ferreira Goulart)

O branco açúcar que adoçará meu café
Nesta manhã de Ipanema
Não foi produzido por mim
Nem surgiu dentro do açucareiro por milagre.

Vejo-o puro
E afável ao paladar
Como beijo de moça, água
Na pele, flor
Que se dissolve na boca. Mas este açúcar
Não foi feito por mim.

Este açúcar veio
Da mercearia da esquina e
Tampouco o fez o Oliveira,
Dono da mercearia.
Este açúcar veio
De uma usina de açúcar em Pernambuco
Ou no Estado do Rio
E tampouco o fez o dono da usina.

Este açúcar era cana
E veio dos canaviais extensos
Que não nascem por acaso
No regaço do vale.

Em lugares distantes,
Onde não há hospital,
Nem escola, homens que não sabem ler e morrem de fome
Aos 27 anos
Plantaram e colheram a cana
Que viraria açúcar.
Em usinas escuras, homens de vida amarga
E dura
Produziram este açúcar
Branco e puro
Com que adoço meu café esta manhã
Em Ipanema.

(por Zé Mingau)

Aos meus observadores

2009-09-09T05:23:00.000-07:00

Aos meus observadores, minhas desculpas,

mas já não consigo mais ser tudo o que todos esperam.

Simplesmente não sinto mais vontade de parecer ser o que querem que eu seja.

Lamento se ser apenas eu em tempo integral não é o suficiente,

mas de um tempo pra cá, isso é tudo que eu consigo.

Já não me importo em parecer careta.

Já soa normal ver 'descolados' afundados nas overdoses de suas modernidades.

Já não me importo em parecer covarde.

Todos os dias dezenas de ‘heróis’ são alvejados, vítimas de sua orgulhosa coragem.

Já não me incomoda mais se minhas atitudes soam liberais demais para os conservadores e conservadora demais para os liberais.

Sigo com a convicção de que a pessoa mais capacitada pra ser eu sou EU.

“(...)I won't change to fit your plan / Take me as I am(...)"

(por Zé Mingau)

Tempo

2009-07-27T08:22:00.000-07:00

O-meu-tempo-é-o-mesmo-que-o-
nosso-dia-é-o-mesmo-tempo-que-o
corre-corre-o-meu-tempo-foi-sempre-o-
eu-quero-um-tempo-maior-que-o
Mundo-de-tempo-que-não-gasto-com-o

A.b.u.s.o. q.u.e. m.e. f.o.i. o.f.e.r.e.c.i.d.o. p.e.l.o.
t.e.m.p.o. q.u.e. m.e. e.s.c.a.p.o.u.
q.u.a.n.d.o. n.a.s.c.i. n.o. t.e.m.p.o
q.u.e a.c.a.b.o.u .e. l.e.v.o.u
m.e.u . t.e.m.p.o. d.e. v.i.v.e.r

Amor à Causa

2009-06-19T20:19:00.000-07:00

Sou um grande defensor das causas feministas.

Luto pela igualdade incessantemente e só descansarei quando homens puderem cuidar da casa e das crianças, e suas mulheres, proletárias, os puderem sustentar, sem serem ambos mal vistos por essa sociedade hipócrita e machista.

Certo dia estava sentado num ônibus e uma mulher se posicionou de pé ao meu lado, por falta de acentos disponíveis.
Me olhou por algum tempo e depois, num tom de brincadeira, mas jogando um verde, pediu, “Seja cavalheiro. Me ofereça seu lugar.”
Eu, sem rir ou esboçar reação, respondi secamente “Não!”, e abaixei minha cabeça.

Me senti como o Peter Parker, que temendo pela proteção da Mary Jane, por amor, lhe deu um toco em 'Homem Aranha', ou como aqueles garotos que, com grande pesar no coração, gritam com sua amiga cheeta pra que ela volte para seu habitat natural e viva como vivem as cheetas, num filme da Sessão da Tarde.

Me doeu bastante, mas eu o fiz. Por amor à causa.
Uma lágrima me correu no canto do olho enquanto eu pensava comigo: “Espero que um dia você compreenda, amiga. Espero que compreenda...”

(por Zé Mingau)

É proibido proibir

2009-06-13T06:04:00.000-07:00

"Os fumantes agora não poderão fumar em qualquer ambiente fechado ou parcialmente fechado que seja de uso coletivo, e não importa se o espaço é público ou privado. Só será permitido fumar em casa, em comércios especializados na venda de cigarros e de similares, como tabacarias, e em cultos religiosos em que o tabaco faça parte do ritual." - Fonte: http://www.euvouparardefumar.com/noticias/lei-antifumo-e-inconstitucional.html

Bem esse post com certeza vai deixar muitos de cabelo em pé, mas eu me vejo na posição de comentar sobre esse assunto.

Nessa semana aqui na cidade onde vivo (Goiânia), a exemplo de São Paulo e outras capitais, foi aprovada a lei que proíbe o fumante de fumar seu cigarrinho em locais fechados ou parcialmente fechados, que sejam de uso coletivo, pois correm risco de serem multados e retirados a força do lugar se necessário.
Não posso descrever em palavras o quão absurda essa lei é.
Sei que muitos devem estar adorando, porque como vi em uma reportagem, uma pessoa dando uma entrevista à uma emissora e dizendo que essa lei iria "ajudar as pessoas a pararem de fumar" e também porque todos os dias, fumantes e não fumantes, são alertados sobre os danos provocados pelo ato de fumar(principalmente pela a possibilidade de desenvolver câncer nos pulmões e morrer), com essa nova lei, os não-fumantes ficam aliviados, já que temem a idéia de virarem fumantes passivos, e como diz o querido ministério da doença, o fumante passivo tem mais chances de desenvolver o câncer, já que a fumaça aspirada é muito mais intoxicante que a fumaça que o fumante tragou naquele momento.

Quem nunca disse para um amigo ou familiar fumante para parar de fumar, porque o cigarro faz mal, mas também numa forma de se proteger contra a fumaça do cigarro? E quantos não reclamaram em bares e restaurantes, sobre aquele fumante sem noção que acende 20 cigarros por segundo e solta o bafo em cima dos outros?
E você que é fumante está feliz com a proibição?

Em certa parte até pode ser plausível a decisão de proibir de fumar em locais públicos fechados, ou abertos desde que hajam muitas pessoas por perto, você é obrigado a ficar sem fumar, ou sair de onde está para fumar.

Mas e quanto aos que bebem?

Sim, você está lá com seus amigos numa boa, quando de repente surge uma pessoa completamente bêbada, falando alto, falando muita besteira, rindo alto e fazendo aquele estardalhaço. Ou nem mesmo isso, se ela está de carro e resolver beber, pode causar um acidente e a probabilidade de matar muito mais gente é maior que a de um cigarro.
Enquanto nas capas dos maços de cigarro aparecem imagens de pessoas morrendo de câncer, nas propagandas de cerveja aparecem atrizes da Rede Globo, malhadas, bonitas. Enquanto numa transmissão de Fórmula 1 aparecem coisas como "O ministério da saúde adverte:fumar causa câncer", numa partida de futebol da seleção brasileira("paixão nacional") onde há muito mais gente assistindo, aparece coisas como "a cerveja deliciosa do início ao fim."
Se fosse para proibir, por que não uma coisa que te tira de si e que realmente sería mais seguro beber em casa, porque daí não haveria como provocar um acidente de carro e nem como incomodar ninguém.

O cigarro não atrapalha sua coordenação motora. Não altera seu estado de percepção do mundo.

Além do mais, em relação a doenças, tudo pode causar uma doença. Comer coisas gordurosas pode causar câncer no estômago.

A proibição do cigarro tem embasamento quando colocada em relação a ambientes fechados, concordo plenamente, porém em ambientes como bares, que são a céu aberto, não tem lógica existir, ao meu ver, é inválida.

O fumante é visto como o marginal transmissor de câncer, graças a indústrias culturais massivas.

Lições

2009-06-04T18:14:00.000-07:00

Ele correu...

Como um louco. Das dunas ao forte.

Queria provar pra si mesmo que não era só um sedentário suburbano.

Queria provar que dominava outros territórios alem do escritório.

Ele sabia que isso não era verdade, mas se provasse viraria verdade.

Chegou ao forte, ofegante, o coração na boca, correu pela lateral e começou a escalar as pedras, agindo e grunhindo feito um selvagem.

Um pequeno escorregão não seria nada, não fossem as frieiras que lhe surgiram devido ao tempo que passava de sapato em dias de trabalho. Uma pequena e pontiaguda pedra lhe arranhou entre os dedos, e a dor foi tão aguda que soltou uma das mãos.

Curvou-se pra trás e caiu entre as pedras. Uma delas lhe feriu a nuca.

Agonizou por pouco tempo e seus olhos se fecharam definitivamente.

O que foi um alívio, pois a maré subia.

Se não fossem as frieiras ele teria alcançado o topo.

Estaria vivo. Muito mais do que sempre esteve.

Voltaria tão confiante que certamente conseguiria uma promoção.

Se eu fosse você, esfregaria bem esse pé...

O garoto assustado, com os olhos esbugalhados assentiu com a cabeça sem dizer uma palavra enquanto entrava no banheiro.

(por Zé Mingau)

Incapacidade

2009-05-16T07:59:00.000-07:00

Fui atravessar a rua e quase fui atropelado por um motorista retardado que não ligou a seta antes de virar a esquina.
Ele parou pouco a frente do ponto onde quase me atropelou.
Eu parei também e olhei pra ele, ainda com um pouco de esperança de ouvir um pedido de desculpa. Ele gritou um palavrão e me chamou de viado.
Não conseguiria mensurar o ódio que senti naquele momento.
Primeiro pelo incidente que poderia ter um final pior, depois pela minha incapacidade de fazer qualquer coisa.
Na hora, várias possibilidades me passaram pela cabeça: podia ter ido lá, e espancado o cara, mas não me garanto o suficiente, então reprovei. Podia ter xingado de volta, mas apenas isso não ia me fazer sentir melhor. Reprovei também. Podia tê-lo processado por me chamar de viado, mas não ia dar em nada. Porque sou hétero. Só viados tem o direito de processar por serem chamados de viados, o que não faz o mínimo sentido pra mim. Eu só posso processar se alguém me chamar de hétero? As possibilidades de alguém quase me atropelar e gritar “SEU MACHO!” são nulas. Isso reprova também a idéia do processo.
Tive raiva de mim também.
Cheguei ao ponto de pensar “Devia ter ficado na frente do carro.
Faria um estrago no capô e ainda sujaria o pára-brisa todo de sangue. Hahá!”

(por Zé Mingau)

Moacir

2009-05-09T17:43:00.000-07:00

Sentado em casa
em pele de barata não se mexe menino
Moacir já não conta com as estrelas de antes
não anda, não voa, não vê o céu
Deixou o velho e saboroso Hábito na gaveta.
Segurem suas calças, estamos prestes a começar o espetáculo
sim sim, mini latas de carne compactada

Colocar o mundo nas pernas
Corte essas pernas fora guri!
Imundo! E-mundo!E-mail!
Diabos o que dizer?
Anjos eram mais bonitos quando ficavam presos
não acredito
é sim verdade absoluta
Moacir é doido, doído, doidão.
Dor
Dor
Dor
Dor
Casca, ovo, pássaro

Moa, Moa
espere
tudo irá se apagar

Método do sapato

2009-04-27T10:50:00.000-07:00

Eu minto pra mim mesmo.

Finjo que tudo é diferente, que é tudo melhor.

E tenho pena dos que são obrigados a simplesmente aceitar essa merda de realidade.

Vivo uma realidade diferente. A minha realidade. Meu mundo.

Não é como se vivesse uma mentira. É mais como uma realidade alternativa.

Também posso fingir que está tudo pior.

Assim de repente volto pra vida real, e ela parece boa se comparada a minha realidade.

Tipo quando deixava a minha horrenda e falhada barba crescer bastante só pra me sentir mais bonito após raspar.

Eu chamo isso de Método do Sapato. E explico:

Minha vida era um saco.

Tudo repetitivo. Odiava aquilo, mas não havia solução.

Eu precisava daquela merda de emprego. Eu precisava daquele cotidiano.

Então comprei um par de sapatos. Bem apertados. E o usava todo dia.

Depois de um dia inteiro aturando os desaforos do meu ofício, e a dor absurda do sapato, chegava em casa e me descalçava.

O mundo, nesse momento, parecia lindo.

Então dormia como um bebê, e tinha lindos sonhos.

Hoje não uso mais sapatos apertados.

Apenas minto pra mim.

E tomo Gardenal.

(por Zé Mingau)

Eu gastei a vida em nada

2009-04-15T17:54:00.000-07:00

Tudo começa nos seu primeiro suspiro fora da barriga de sua mãe, lá está ela sentada ao lado do seu pai, da sua mãe, dos seus avós.

Ela vai ser a única garantia que terás na vida, ela é a garantia de que sua existência tem início, meio e fim.

Nessa vida, dirão alguns, outros que é a passagem para um lugar melhor.

Meus caros amigos não vou questionar dogmas, crenças, rituais, de ninguém, tão pouco vou colocá-los em depressão e nem mesmo desabafar tristezas minhas, não é meu propósito e nem mesmo estou triste.

Na verdade venho aqui por conta de um momento de reflexão, da minha, pra compartilhar com vocês.

O que vocês fazem com a vida?

Hoje ao pensar em todo o tempo que estive vivo senti um pouco de dor ao imaginar que não aproveitei mais cada dia, cada ano, cada segundinho aqui. Ao mesmo tempo veio aquela imagem do quanto eu realmente aproveitei, com família, amigos, comigo mesmo, me divertindo, estudando e tudo mais.

A verdade é que nunca se sabe realmente como é a melhor forma de se aproveitar a vida, ninguém sabe.

Aquela velha história de "viva cada segundo como se fosse o último" é uma grande idiotice, viva cada dia, sem se preocupar com o fim, e sempre pensando que é sempre o início de algo em sua existência a cada dia que acordar, para não viver paranóico com cada coisa que você não faz e estragar o bom dia que tú poderia ter em um amanhã, porque tú fez tudo que imaginaste e que te foi possível naquele dia específico que não sobrou nada pro teu próximo dia, nesse dia é que tú pode viver teu último instante.

Falar de vida não é fácil, sempre se fala de morte, são os extremos que passamos diáriamente, todos os dias há vida e morte juntos, como quando por exemplo, você toma cerveja, ali está a morte, uma bebida que pode danificar seu corpo e te matar aos poucos e no entanto muitos bebem, e num oposto do mesmo dia tú pode conquistar algo que almejava, ali está a vida e a confirmação da vontade de viver.

Por muito tempo nossa vida é e será controlada, quando pequeno temos os pais, adolescentes temos os pais e a lei(sim, adolescentes rebeldes lembrem-se, se fizerem merda na rua seus pais pagam), quando adultos temos o trabalho, chefes, família e tudo isso vai controlando cada segundo até a velhice quando a família e os médicos nos controlam e para não pirarmos nessa paranóia de controle total onipresente temos que saber viver.

O que você faz com tua vida que vale a pena cada segundo que estás nesse planeta minúsculo com gente distinta?

É a pergunta, talvez tão difícil quanto "qual é o sentido da vida" pois penso que em questão de direção, o sentido da vida é a morte.

Faço da minha vida mortes e vidas, felizes e tristes.

Mais feliz que os poetas

2009-04-13T10:58:00.000-07:00

“Sozinho?”. Todo mundo perguntou isso. Sim, sozinho, oras! Qual o problema? O que tem de estranho nisso?

Como assim “o que você vai fazer na praia sozinho”? O que se faz numa praia, droga?
Ta bom, eu sei. Eu não gosto de praia, admito.
Mas fui pra lá andar. Caminhar ao lado do mar.
Num tem nada a ver com coisa de corno ou fossa!

É quase como um poeta, sabe?

Como o Carlos Drummond de Andrade, em Copacabana, ou Edgar Allan Poe num cemitério, sei lá.

Acho que a única diferença entre eu e os poetas é que eu não sei fazer poesia. Detalhe que eu ignoro.

Na verdade não é que eu não saiba fazer poesias.

É que eu ando por lugares belos, os contemplo, e é uma sensação perfeita.

Então eu canalizo todo esse bem estar e guardo só pra mim, diferente dos tolos poetas que o dividem com os outros, em suas poesias.

Acho então que posso dizer que sou mais feliz que os poetas.

(Por Zé Mingau)

Você tem a obrigação de ficar de boca calada

2009-03-14T08:14:00.000-07:00

Bom pessoal, meu blog ainda é pequeno, está em fase de ajustes, mas acho que já posso começar pelo menos a colocar algumas coisas interessantes aqui.

E essa semana o que me fez pensar bastante é sobre o que podemos e o que não podemos fazer em um blog.

Gostaria de chamar atenção para o assunto da atualidade nos blogs: tópicos sendo apagados por conterem downloads, seja de álbuns de música.

Não citei os de jogos pois quero abordar o assunto Cultura, os jogos estão mais para lazer.

Dito isto, gostaria de dizer que cultura é um bem que deveria ser inerente a todos nós, principalmente no processo de aquisição; quando menciono este processo quero dizer de que forma a cultura chega a determinada pessoa?

Num mundo onde a lei que vale é a da selva de papel moeda, temos a chamada cultura de massa para nos guiar para onde os poderosos querem, é uma cultura que visa esmagar todo e qualquer tipo de conhecimento que possa ser utilizado contra o Poder em vigor, por exemplo, temos aqui no Brasil a rede Globo a maior rede de televisão do país, famosa por suas novelas da vida irreal, mas que consegue prender o espectador naquela realidade e aliená-lo do que estiver ao redor; naquele momento o que importa é saber se vai ter um final feliz na novela. Temos também o Big Brother, que invade a privacidade das pessoas e nos mostra tudo que eles querem que nós vejamos, e lá estamos nós assistindo sempre, esperando saber quando o Big Brother vira a comédia da vida irreal e pessoas assumem papéis de histórias de heróis ou ficamos esperando saber quem será o Messias, aquele que se mostrará quem é de "verdade".

Isso tudo só é possível porque gera ibope e principalmente aquilo que todos nós ficamos carecas de saber, Lucro.

Pessoal, não é nenhuma pretensão dizer que eles não querem que ninguém escape disto, logo se você tenta escapar, eles logo tentam dar um jeito de te incluir novamente nesse mundo.

A indústria musical é idêntica e não foge esse padrão: os cds são caros, as gravadoras faturam muito dinheiro, o músico fica com umas migalhas, é lançado apenas aquilo que dá mais lucro e ou você compra e se inclui ou fica sem música.

Então surgem alguns caras que resolvem compartilhar aquelas músicas que eles tem guardado há tempos, que nunca mais foram colocadas em circulação ou que compartilham porque sabem que nem todos tem dinheiro para comprar um cd de R$ 60,00, mas pode pagar uma internet e ter esse conteúdo na sua casa. Eles utilizam servidores gratuitos para fazer isso, conseguem trazer popularidade para empresas como o google que hospedam esses blogs; ESSES CARAS CONSEGUEM FAZER TUDO ISSO E NÃO GANHAM NENHUMA MOEDINHA POR ISSO, pelo contrário, são censurados.

Esses blogs, estão sendo deletados aos poucos pelo google, porque não pagam direitos autorais às gravadoras respectivas, logo são conteúdos ilegais e piratas.

A seguinte matéria foi vinculada ao blog Jazz man (http://www.jazzmanbrasil.com/) : "CRESCE FISCALIZAÇÃO DE CONTEÚDO NOS BLOGS" que foi retirada do JF em Pauta (http://www.jfempauta.com/) , matéria na qual procuram mostrar a importância desses blogs existirem e da repercussão que eles causam em nossas vidas.

O Dono do Blog Jazz man declarou: "Vou continuar a compartilhar aquilo que eu considero como um assunto central em nossas vidas: a arte e a cultura de um modo geral. Estou compartilhando cultura, mudando a perspectiva das pessoas e ampliando os horizontes das mesmas. Tenho muita coisa e não vale nada ter tanta coisa que vai ficar restrita ao meu quarto” [...] “Exemplo: eu espero por anos uma edição decente da obra completa de Elizeth Cardoso. A EMI detém de boa parte do catálogo dela, mas não lançam. As gravadoras alegam que esse tipo de lançamento não dá lucro e apenas meia-dúzia iria comprar. Aí, quando pegamos o vinil dela e passamos pro mp3 para compartilhar eles dizem que somos piratas. Quem é mais pirata? Quem compartilha? Ou quem restringe?”

A declaração acima tem fundamento, se formos pegar pelo significado de pirata, vamos lembrar daqueles homens que andavam em navios e saqueavam as riquezas de outros navios. Se formos construir a metáfora nessa situação, teremos que a cultura é a riqueza, e as gravadoras são grandes piratas saqueando e enterrando bem fundo essa riqueza.

Por que?

Hoje somos definidos por consumidores e não por cidadãos, participantes de uma democracia, pensadores, seres vivos; somos uma estatística econômica, um número, apenas, logo se temos cultura suficiente para mudar essa condição, não é interessante para o Poder que saibamos como fazer essa mudança, então, como em outras ocasiões em que se queimaram os livros, matem toda e qualquer tipo de música de verdade, vamos apenas colocar o superficial.

É disso que estamos cheios hoje amigos, um monte de bugigangas brilhantes, enfeitadas, no entanto todas ocas por dentro.

Pessoal, não se esqueça de comentar, preciso saber a opinião de vocês.

É o primeiro

2009-03-10T09:50:00.000-07:00

Este é o primeiro tópico deste espaço.
Bem, meu objetivo com a criação deste blogger é expor o nada.
Sim, aquela estrutura que classificamos como inexistência, vazio, desejo inicial, etc.
Vou neste blogger desenvolver um novo espaço, com intuito de expor idéias (espero que eu não seja muito absurdo, incoerente) e colocar sob reflexão determinados temas, variados, mas inerentes a todos e tentarei assim montar uma conversa (conversa sugere iguais discorrendo sobre algum assunto) expressando a idéia de todos.
Espero alcançar o esperado.

Abraços a todos que irão ler isso e que participarão comigo nesse blogger.